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Il était une fois un pays où l’on disait que les saisons étaient amenées par des oiseaux. Il y avait les oiseaux aux couleurs douces du printemps, ceux aux couleurs vives de l’été, ceux aux couleurs chaudes de l’automne, et enfin les oiseaux blancs de l’hiver. Les premiers amenaient les fleurs, les seconds les fruits, les troisièmes les feuilles mortes et les derniers les branches nues.
Il y avait là-bas une autre légende qui disait qu’une flûte avait le pouvoir de réchauffer les cœurs lorsque l’on jouait en gamme majeure et de les plonger dans la plus profonde des noirceurs en gamme mineure. Elle n’émettait ni le son le plus pur, ni les notes les plus justes mais son pouvoir était délicat à manier, si bien que celui qui y parvenait pouvait se targuer de posséder une infime partie du savoir de l’univers, celui qui permettait de percer l’âme des gens.
La flûte attisait les convoitises, son chemin pouvait se deviner au travers des batailles qu’il y avait eu pour s’accaparer son pouvoir. Bien peu parvenaient à la garder plus d’une semaine car le son qu’elle émettait était si caractéristique qu’il ne fallait pas longtemps pour la retrouver. Pourtant, il y eut un homme qui finit par l’obtenir et qui se garda longtemps d’en jouer, ce qui fit que la piste se perdit.
Etait-il plus sage qu’un autre, ou plus patient ? En réalité, c’était un homme dont les seuls trésors étaient les étincelles qui crépitaient dans le regard d’or de sa femme, et qu’il voulait par dessus tout voir renaître en lui offrant un automne merveilleux puisque c’était sa saison préférée.
Alors il explora le monde longuement, cherchant partout les nids des oiseaux des saisons en emportant avec lui la flûte sans en jouer et il finit à force de persévérance par le dénicher. Il y avait quatre arbres au fond d’une vallée, l’un couvert de fleurs, l’autre de fruits, le troisième de feuilles rouges et le dernier entièrement nu. L’homme escalada l’arbre aux feuilles rouges, et il trouva les oiseaux de l’automne. Il leur joua simplement la gamme de do majeur, et la flûte répondit à son souffle en insufflant aux oiseaux une vigueur nouvelle.
L’automne vint avec sa cargaison de feuilles d’orange et de rouge. Les arbres ployaient sous elles, et chaque marche en forêt était un ravissement. L’automne dura longtemps, offrant au regard un échantillon de toutes les couleurs possibles entre l’or et le feu, mais l’hiver ne vint pas. Décembre arriva, puis janvier, et les feuilles étaient toujours là.
Comme l’homme savait où nichaient les oiseaux, il repartit dans la vallée. Tout en haut de l’arbre nu, les oiseaux de l’hiver dépérissaient là où ceux de l’automne ne semblaient jamais perdre de leur vigueur. Il grimpa donc en haut de l’arbre nu et joua la même gamme qu’il avait déjà jouée aux oiseaux de l’automne. Lorsqu’il fit cela, les oiseaux blancs semblèrent se réveiller et prirent leur envol tandis que les oiseaux aux couleurs chaudes retournaient à leur sommeil.
Il comprit alors que la flûte était à double-tranchant, que ce qu’elle offrait à l’un, elle le prenait à l’autre si bien que l’homme avait involontairement brisé un équilibre fragile. Il redescendit de l’arbre et décida d’abandonner la flûte dans la vallée pour que personne ne puisse la retrouver.
Lorsqu’il rentra chez lui, il trouva sa femme sous les flocons de neige. Ses iris d’or irradiaient de la joie la plus pure devant les féeries de l’hiver. Le paysage se couvrait petit à petit d’un manteau immaculé, et déjà les rires des enfants et des adultes retrouvant leur innocence s’élevaient partout. Les animaux revêtaient leur pelage blanc pour se fondre dans les masses neigeuses, les boules de neige volaient et tapis au creux d’un arbre nu les oiseaux de l’hiver les observaient.
Ils sont parfois visibles en vol lorsque débute l’hiver. Ils se cachent dans le blizzard, sous les toits des maisons, dans les arbres et les congères. Ils seraient toujours sensibles au chant de la flûte, et si un musicien s’aventurait à leur jouer une mélodie joyeuse la légende dit qu’ils feraient pleuvoir les plus beaux des flocons.
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Once upon a time, there was a country in which seasons where said to be brought by the birds. There were the pastel-colored birds of spring, the bright-colored ones of summer, the warm-colored ones of fall and the white ones of winter. The first ones were bringing flowers, the second ones fruits, the third ones dead leaves and the last ones bare branches.
There was another legend according to which a flute was said to warm the hearts when played major scale and to sink them in the deepest darkness when played minor scale. It was not playing the purest sound, nor the rightest notes but its power was delicate, and the one who was able to use it could boast of owing part of the universe knowledge, the power to see through people souls.
The flute stired greed, its path could be guessed through battles to get its power. Not many people managed to keep the flute for more than a week as its sound was very specific and it was not long to retrieve it. Yet, a man finally got it and did not play it for a while, so the flute was alleged to be lost.
Was he wiser, or more patient ? In fact, he was a man whose only treasures were the sparkles in his wife’s golden eyes. Above all, he wanted to see again those sparkles by giving her the most beautifyl fall as it was her favorite season.
So he explored the world for a long time, seeking everywhere the seasons birds’ nests and carrying the flute without playing it. His perseverance finally paid when he found what he was looking for. There were four trees in a valley, one covered with flowers, one with fruits, the third one with red leaves and the last one entirely bare. The man climbed the tree with the read leavs and found the birds of autumn. He simply played the C major scale, and the flute gave the birds a new strength.
Fall came with its orange and red leaves. The trees were bending under their weights, and each forest stroll was an enchantment. Fall lasted for a long time, offering to the glances a sample of every possible color between gold and fire but winter did not come.
December passed, then winter, but the leaves were still there.
As the man knew where the birds were nesting, he went back to the valley. At the top of the bare tree, the birds of winter were fading away while those of fall seemed to never get exhausted. He climbed at the top of the bare tree and played the C major scale for the birds of winter. Doing so, the white birds seemed to wake up and took off while the warm-colored birds fell asleep.
He understood that the flute could work in two ways, that what it was giving to someone, it was taking it from someone else, and the man had unintentionally shattered the fragile balance. He went down and decided to abandon the flute in the valley, so no one would ever be able to find it again.
When he went back home, he found his wife covered with snowflakes. Her irides were sparkling with the purest joy due to the magic of winter. A white coat was slowly covering the landscape, and children and grown-ups’s laugh could be heard everywhere. Animals were turning white to hide in the snow, snowballs were flying, and the birds of winter were watching, hidden in a hollow tree.
They can sometimes be spotted when winter begins, under the roofs, hidden in the trees or the snowdrifts. They are alleged to be sensitive to the sound of flute, and if a musician decided to play a joyful melody, the legend says the most beautiful snowflakes would fall.
